Когда за окном начинала кружиться первая снежинка, бабушка уже доставала из старого комода клубки мягкой шерсти. Она садилась у окна, где тихо тикали часы, и вязала — петля за петлёй, ровно, с любовью, будто вплетала в нити тепло своих рук.
Эти варежки были не просто из шерсти — они были из заботы. В каждом стежке жила её нежность, в каждом узоре — её беспокойство о том, чтобы внучке не было холодно в пути.
Она представляла, как та идёт по зимней улице, как краснеют её щёки от мороза, и как в варежках, связанных с любовью, пальцы остаются тёплыми.
Бабушка не говорила громких слов. Она просто тихо улыбалась, когда видела, как внучка натягивает варежки и смеётся.
И в этот момент бабушка знала: её тепло дошло — не только до рук, но и до сердца.
Она думала о внучке —
о том, как та пойдёт по зимней дороге,
как ветер будет щекотать ей щёки,
и как маленькие руки спрячутся в эти варежки,
связанные с любовью и памятью.
В каждом узоре — сердце.
В каждом стежке — молитва о тепле.
И когда внучка наденет их,
мир вокруг станет немного добрее.
Потому что в этих варежках —
вся бабушкина нежность,
вся её жизнь,
всё её «береги себя».
No comments:
Post a Comment